Mémoires de Rhum et Passion

Maldito sol que apagas

2012-01-26T03:58:00.004-06:00

Maldito sol que apagas

de la noche la cadencia sedante

con tu brillo potente altisonante

disipas la penumbra seductora.

Usurpas en el cielo

sin duda y sin recelo;

de mi mengana, la piel cegadora,

esfumas al inicio de la aurora.

Maldito sol que enjuagas

que pausadamente nos desembriagas.

El Cantor Posmoderno

2012-01-25T19:04:00.006-06:00

Yo soy cantor posmoderno

y escupo al suelo mi suerte

le hablo también a la muerte

aunque no me haya escuchado

me siento a veces cansado

notándome un poco fuerte.

Amo el canto del centzontle

como dijo ya el poeta

me pongo la camiseta

de cantor empedernido

y aunque ya lo he sufrido

no se me cae la careta.

Con la guitarra en la mano

lanzo mi grito de guerra

yendo camino a la sierra

voy silbando las bellezas

y con un par de cervezas

canta el hijo de la tierra.

Yo he nacido en cuna de oro

mas no me gustó la cepa

me fui errante por la estepa

tratando de sanar mi alma:

la sencillez de la palma,

la calidez de la arepa.

No pretendo ser un sabio

ni cargarme de proezas

y aunque uso mi cabeza

para vislumbrar verdades

junto a mis buenos cofrades

confiamos en la nobleza.

No entiendo por qué la gente

se satura de falacias

y creen en la democracia

como sostienen la iglesia

todos monos con amnesia

consiguen poca eficacia.

Como perros sin correa

no cuidamos el planeta

lo hemos colmado de grietas

y de dolencias diversas

lleno de mentes perversas

de idiotas analfabetas.

Como peones en la mesa

somos siervos del sistema

nos regimos por teoremas

olvidando el lado humano

nadie se tiende la mano

y nadie entiende un poema

Es tiempo de despertarse

el mundo clama un alivio

dejando atrás los anfibios

que se arrastran consumados

por los odios, acabados

por rencores, en declivio.

Ya lo dijo algún amigo

el que no estuvo callado

con la mano en su costado

quitándose las astillas:

¡prefiero morir parado

que subsistir de rodillas!

Mengana sideral

2012-01-18T19:14:00.003-06:00

Wilt thou be gone? it is not yet near day:

It was the nightingale, and not the lark,

That pierced the fearful hollow of thine ear;

Nightly she sings on yon pomegranate-tree:

Believe me, love, it was the nightingale.

Romeo and Juliet

W. Shakespeare

La conjugación de dos cuerpos danzantes

que lanzan palpitaciones férreas

bebiéndose el uno al otro,

el leve temblor de tus piernas

que despiertan mis delirios agitados,

respiraciones entrecortadas,

sensuales roces que incitan.

¡Oh mengana!

El blanco de tu cuerpo me provoca dibujar sus contornos,

a recorrer sus llanuras,

a usurpar sus recónditas comisuras

a extraviarme en el suntuoso resplandor de tu vientre.

Excitación exorbitante de un universo

estallando por los poros de nuestras almas.

La gloria de saciar mi sed

con el perpetuo hontanar de tus senos,

la cadencia casi fantástica

de nuestros cuerpos enlazados;

ahogados jadeos...

¡ansiedad de fundirnos en un grito de pasión lascivia!

¡Oh mengana!

Los tórridos besos de mi boca

van trotando tus cañadas y colinas.

Esta noche, con álgidos tonos,

canto a tu cuerpo de piel abrasiva.

Aroma de vos

2012-01-08T18:40:00.000-06:00

El radiante aroma de vos,

fulminó con espasmos centelleantes

mi tranquilidad ingenua,

colándose por las grietas de mi piel

en un volátil baile sin tregua.

Las armoniosas ventiscas de la esencia de vos

izaron las velas de mi barca

en rutas lunares,

en direcciones galácticas.

Las manos frías de vos

que en sigilos adaggios

se enredaron con las mías,

repartieron eléctricos roces

que cimbraron mis duros cimientos en agonía.

El albugíneo rostro de vos

contemplándome absorto,

reflejando destellos de luz

deambula con pasos de trueno

retumbando en el centro de mi pecho.

Los reservados labios corintos de vos

ardieron en un frío invierno

y rompiendo discreción y reserva

me redujeron a polvo,

me invitaron a bailar,

me despojaron del suelo,

me aniquilaron

y me reanimaron de nuevo.

¡Amarillos versos,

trazos eclécticos,

estruendosos compases musicales

de orgásmicos acentos!

Rojo el corazón

2011-12-25T22:53:00.005-06:00

Rojo el corazón

de flagrantes besos

del culto a tus labios

de praderas y peñascos.

rojo el corazón

de la brisa que respiro

de tu imagen insistente

de tus perpetuos ojos de antaño.

rojo el corazón

de notas dibujadas en el aire

que se escurren seducidas

por tus largos filamentos negros

que emiten aromas espectaculares

que rondan mi universo conocido

que vuelan y revuelan mis sentidos.

rojo el corazón

de incalculables frutos

de magnitudes cósmicas

de indómitos deseos

prendidos a tu aliento.

rojo el corazón

de verdes penetrantes

de policromáticos azules

de naranjas de azafrán

de escandalosos morados y amarillos.

rojo el corazón

de zagales suspiros

de elevadores testigos

de latidos a contratiempo

de tu nombre retumbando

en los ecos de mis sueños.

rojo el corazón

de intensas tonalidades

de venturosos torbellinos

de lenguas inquietas

de vibrantes almas

reencontradas en la tierra.

rojo el corazón de vida

¡por fin vida!

¡Una página en silencio por los estudiantes asesinados a mansalva en Guerrero!

2011-12-14T19:39:00.003-06:00

¡No + Sangre!

Trepidosa colambre

2011-11-03T18:46:00.000-06:00

Trepidosa colambre
redames la desviadosa nube
entre los sayos y sábidos cluétanos
de nuestra manfedambre.
Me corcovan las rancherías fétidas
de cliántumos benéficos,
de las ávidas dumbres,
¡del hambre de tus reténicas lumbres!

Recintos de vosada regodambre
se inisten en mis relinchos de trube,
de suareti, de coprismas defétanos
hechos solo de alambre.
Sabios que diesmen clétidas
respiran de los cuarintos celéficos
raspándome la séquita costumbre,
¡me quiebran sus patéticas falumbres!

Ya no existe el codambre,
los fuegos que restaman sin lajube
se reflejan en los catorce alsétanos.
Vientos que fiebren de hambre
enmuscados en primigenias rétidas
se cuelan en los penuestos marsénicos
para que nos alumbre,
para que cante en lo alto de las cumbres.

¡Shhh! (trailer)

2011-10-10T13:24:00.000-05:00

Entrevista a un narcomenudista

2011-09-21T05:56:00.002-05:00

Acordamos vernos en el departamento de un amigo que tenemos en común. El reloj marcó las diez en punto, anunciando que “el Chalo” llevaba ya una hora de retraso. No me sorprendió en lo absoluto la tardanza, ya que es un común denominador entre los narcomenudistas; más tarde me explicará que esto ocurre por razones específicas de establecer una relación de poder. Cuando están a punto de dar las 10:15, se escucha un fuerte silbido que viene de la calle; para ese momento, yo llevaba una libreta con algunos temas generales de los que quería hablar con él, pero tenía muy consciente cuál iba a ser la primer pregunta de la entrevista. Algo que quise saber desde la primera vez que se subió a mi coche y me vendió media onza de marihuana: su edad.

Después de saludarme efusivamente y de beber con celeridad un vaso de agua de jamaica, me confesó que nació un 18 de febrero de 1990, en la ciudad de México. Para el día de la entrevista, “el Chalo” tenía 21 años cumplidos. Anteriormente, entre amigos habíamos hecho conjeturas acerca de su edad y nunca nadie sugirió un número tan pequeño. La sorpresiva respuesta me llevó de inmediato a preguntarle la edad en la que se inició en el negocio de las drogas ilegales.

Pues yo empecé con la mota a los 15 años, para ese entonces ya me habían corrido de dos escuelas por pedote. Después de fumarla constantemente por dos años, me interesó vendérsela a la banda y compré dos kilos que se vendieron en chinguísima; les saqué dos o tres veces su precio; con esa lana compré más dulces (drogas); mi favortita en ese tiempo era Fifí (cocaína), aunque las tachas también me gustaban mucho. Tenía 18 años cuando “el Fabo” me ofreció un cacho del pastel.

¿Por qué te eligió a ti?

Primero yo me le acerqué y le pregunté que qué pedo, pero no me tomó en serio, nomás me daba el avión y así, hasta que un día me topó en mi jaula y me sacó a dar el rol. Me dijo cómo estaba el pedo y me recalcó que yo chambeaba para él y sólo a él le rendía cuentas.

¿Qué fue lo que te atrajo de ese tipo de vida?

El varo. Tres o cuatro meses que llevaba vendiendo, y ya ganaba chido. Me armé de una nave usada y con eso dupliqué la lana que entraba; podía ir más lejos y cargar más cosas conmigo. Es la pura vida. Vas a fiestas, conoces morras, regalas un poco a dos tres banda y en chinga te caen clientes. Esa es mi chamba.

¿A cuánto ascienden tus ingresos mensuales?

Mientras hace cuentas en su cabeza, saca repentinamente de su mochila una bolsa ziplock de la que extrae un par de cogollos de marihuana disponiéndose a forjar un porro.

No sé bien, pero creo que como unos diez o quince mil varos. Cuando empecé me gastaba en putiza todo lo que ganaba: fiestas, drogas, viejas; pero en este bussiness tienes que tener cuidado, porque en una de esas te cae la tira y te deja en ceros, luego hasta tienes que andar pidiendo prestado a la banda pa' salir del pedo.

¿Cuántas veces te ha agarrado la policía?

¡Ni tantas! (se ríe) No ps algunas. Pero nunca cargo lo suficiente como para que me entamben, les sueltas un varo y ahí queda; lo más que he pasado en el bote han sido cuatro días y la neta, hasta estuvo chido. Hay banda que hace deal con los tiras, pero no está chido porque te empiezan a querer morder todos y ps sale caro. Yo no hago tratos con esos putos, por más que te apalabres con ellos, si te quieren chingar, te chingan. Una vez un compa según tenía deal con un tira de echegaray; al principio lo alivianaba chido y trabajaba sin broncas; de la nada le caen tres patrullas a su jaula y que se lo chingan. Hasta en el noticiero salió.

¿Qué tipo de drogas vendes?

¿Qué te gusta? Si no lo tengo, te lo consigo. (se ríe de nuevo) Pues casi de todo: mota, perico (cocaína), hash, ajos (LSD) y tachas; hongos y peyote no tengo, es un pedo conservarlos y transportarlos. De lo que más se saca es del perico, la banda adicta al perico es bien eriza, te pagan buenas cantidades de varo por sacarlos del pedo. Los fines de semana, si estoy en alguna fiesta y alguno de mis clientes me llama, me salgo, lo veo en algún lado y me regreso a seguir rockeando con la banda, para mí son unos minutos y ya, pero puedes decirle al güey: “No carnal, te va a salir más caro porque estoy en una peda y me voy a tener que salir...” Así te pagan más varo y hasta te lo agradecen.

¿Qué es lo que más se vende?

Antes de contestar, enciende el porro recién forjado y me lo ofrece amistosamente mientras guarda el humo en sus pulmones por unos segundos.

De todo carnal, obviamente más el perico y la mota, pero también los ajos se venden un buen. Tengo buen material y eso la banda lo aprecia, al que te compra chido lo consientes y a los demás les casiqueas, así es esto, hay que establecer una relación de poder entre el cliente y tú. Yo puedo conseguir clientes en casi cualquier lado, pero el consumidor depende del dealer para deshacerse de la eriza, y la eriza es cabrona. Llegues tarde o le quedes mal, te va a seguir comprando. También hay clientes que te interesa conservar, otros que no. En la mota hay que ofrecer buen deal porque hay mucha banda que la vende. El perico, si es bueno, lo puedes vender muy caro o cortarlo un chingo con aspirina y venderlo barato, de todos modos es un negocio chingón.

¿Las personas que te dan la mercancía te presionan para venderla?

A mí no, por que yo la vendo en chinga y si no la vendo me la meto yo y luego se las pago. Con esos ojetes hay que ser derecho porque no se vienen con mamadas; el chiste es no deberles nada y si les debes, págales lo más pronto que puedas. Lo mejor que puede pasarte es que se vean buen pedo y sólo te rompan tu madre varias veces hasta que les pagues. Así de ojete hay que ser también con la banda que trabaja para ti.

¿Cuanta gente tienes trabajando para ti?

Trabajando, ninguna. Me gusta entrarle solo, sin embargo, de vez en cuando le doy merca a alguien pa' que la coloque en algún lado y hacemos bussiness. Si no te pagan, hay que ser igual de ojete que los jefes, así funciona esto. Todo está poca madre mientras se pague la merca a tiempo y se venda chingón; si todo sale chido, los beneficios son otro pedo, hay que ser inteligente.

¿Cómo es que un chavo de 21 años llegó a ser uno de los narcomenudistas más importantes en Satélite y sus alrededores?

Satélite es un pinche pueblo, todos se conocen entre sí. Le das tu fon a dos tres banda y en unas semanas ya te marcaron diez güeyes más. Se propaga en chinga porque todos se conocen. Y tampoco es que sea yo muy chingón, es que el producto se vende solo. Todo mundo se droga y no van a dejar de hacerlo nunca; yo le he vendido a morritos de 15 años, a rucas de ochenta, maestros, deportistas, artistas. Si hay algo que he podido conseguir fácilmente en cualquier parte del mundo, son drogas, por eso las vendo.

Lo interrumpe el tono de su celular. Saca el aparato del bolsillo de su pantalón, mira detenidamente en la pantalla el número del que le llaman, espera unos segundos y contesta cambiando completamente la tesitura de su voz. Con pocas palabras queda de verse con un cliente en los próximos veinte minutos y cuelga sin despedirse.

¿Qué criterio usas para elegir a tus nuevos clientes?

Todo está en la referencia. Si me habla un cabrón y me dice: “Soy Pedro Pérez”, le digo “Ahh, chido” si no me dice amigo de quién es o quién le paso el necte, le cuelgo el teléfono. Todo depende del nombre que me diga, así sé si le casiqueo, si lo hago esperar, si lo consiento, o lo mando al carajo. A un cliente nuevo de perico siempre le das buen material, así te aseguras que regresa; ya después le vendes cagada, pero todos lo hacen y ellos lo saben, así que no hay pedo.

¿Te causa algún remordimiento hacer algo ilegal?

Ni madres. Yo soy un micro empresario, proveo de un producto a personas que pagan por ello. ¿Por ser drogas es diferente? Los culeros de Marlboro y de Bacardí hacen lo mismo. Yo no ando persuadiendo a la banda pa' que se drogue, las banda que me busca es porque ya se droga y quiere más.

¿Qué opinas de la violencia que se ha generado en el país a raíz de la guerra que el presidente de la república encabeza contra el narcotráfico?

La neta carnal, hace años que no leo un periódico o veo un noticiero. Me vale madres. Yo vivo mi vida chingón, gano bien y me cuido. Los políticos son todos unos gandallas y todo el mundo lo sabe, aún así siguen viendo los programitas esos de Televisa y van a las marchas y esos pedos. ¿No se te hace muy pendejo? La gente sabe que esos putos son el problema pero no hace nada al respecto, sino al contrario, los alienta y vota por ellos, ¿osea, qué pedo?

¿Tienes clientes importantes?

Pues no sé si importantes, pero por lo menos con mucho varo sí. Hay banda que me ha comprado kilo y medio de coca de un jalón, ¡no chingues!, con una venta de esas vives un año sin pedos. Una vez un banda me compró cien trippys (LSD), quesque para una despedida de soltero. No sé qué tal estuvo la peda, pero a los cuatro días me habló para armarme otros cincuenta. También hay banda que nomás te quiere armar 30 ó 50 pesos de ganja (marihuana). A esos los mando a la verga (ríe bastante).

¿Qué haces en un día normal de tu vida?

Pues varía mucho. Me levanto tarde y cotorreo todo el día mientras reparto dulces. En la noche a veces salgo de fiesta o me quedo en el coche esperando llamadas. Me fumo un toque y escucho música. El traer drogas te da cierto prestigio, agarras morras chidas todo el tiempo, vas a un chingo de fiestas y ganas buen varo.

¿Piensas hacer esto por mucho tiempo?

Nomás hasta que junte un varo para irme a viajar un tiempo, pero está cabrón. Empiezas a ganar feria y te acostumbras a gastar chido. Sí ahorro pero no lo que debería. Me gusta el buen pomo e ir a lugares chidos.

Se levanta del sillón intempestivamente alegando que tiene que retirarse. Antes de que nos despidamos, lanzo mi pregunta final esperando una respuesta que resuma la sensación que le produce dedicarse a este tipo de actividades.

¿Te da miedo?

¿Miedo? Para dedicarse a esto se necesitan huevos. Si tienes miedo mejor dedícate a vender galletitas.

(Los nombres y referencias acerca del entrevistado han sido cambiados para respetar su privacidad)

Lucero de la tarde

2011-07-10T07:50:00.001-05:00

Lucero de la tarde

esclareces mi trayecto ambulante

con tu fulgor y destello constante.

Caballero sin dama

archivando reminiscencias mustias

y todas mis angustias

que el corazón ya exhausto derrama

y el indisioso recuerdo reclama.

Lucero de la tarde:

¡que alguien mis penas escarde!

Fruición intensa que arde

fusionando tu mente y mis espacios

prendado transitando tus palacios.

Bulliciosos jadeos

de musica festiva e irreverente

entregados al amor invidente

materializando nuestros deseos

caricias, halagos y manoseos.

Resplandor de la tarde:

¡que mis penas y aflicciones resguarde!

Haciendo fatuo alarde

de complejas maravillas gloriosas

se desataron pasiones celosas.

Ideales desterrados

de tórridos romances palpitantes

que por culpas e imprudencia abundantes

y por trastadas, burlas de los hados,

quedaron los sueños encadenados.

Estrella de la tarde:

¡opté por el camino del cobarde!

Y antes de que deslarde,

víctima de tu indudable belleza,

los versos se desploman en la mesa.

Apartados por barrera invisible

con tragos fortalecí mi armadura,

efímeras cumbres, falsa ventura,

me abandonó mi fortuna impasible.

Aunque sólo en mis sueños te aguarde

¡mi pequeño Lucero de la tarde!

Haikús

2011-06-21T17:19:00.001-05:00

Señor del cielo:

¿Dónde quedó tu esencia?

¡Ya rompí el molde!

Aguas profundas

de amores neoplatónicos,

dulces fantasmas.

Vida a colores

e intensidad impía.

Siembra las flores.

Astro al ocaso,

Venus se ha levantado.

Lucero eterno.

Una taza de café,

mucha reflexión

La selva espesa.

Cruentos amantes

se desgarran las alas,

llueven los miedos.

Décima Agonía

2011-05-14T20:39:00.001-05:00

Intimidad compartida

de versos multicolores

repasando los dolores

de una aflicción concurrida.

Trazando la cruenta vida

enumerando momentos

y evaluando los advientos

cuando juntos, inmortales

besos, pasión a raudales

quedaron sólo fragmentos.

Oda a la falda

2011-04-05T13:52:00.004-05:00

Soberana prenda de armonía magistral,

tu jugueteo con la brisa magnetiza las miradas

envolviendo prisioneras las retinas andantes.

Lienzo terso que con oscilación cadenciosa

acaricias el recubrimiento dérmico

de las danzantes piernas;

ansío elogiar tus aptitudes seductoras

que cautivan la atmósfera con airosos vaivenes.

Hoy canto a tu versatilidad espléndida,

a los brevísimos cortes que dificultan

la respiración de quienes las contemplan,

y a las extendidas telas

ampliándose en ensanchados elipses

que fascinados se adhieren a la piel

acentuando los deliciosos contornos de las caderas.

Suave ropaje de provechosas cualidades,

escondes el secreto más íntimo;

tras el refinado telón de tus entrañas

se resguarda el tesoro codiciado

por los viriles monteros.

Eres finísima barrera entre mis fantasías

y el deseo de levantarte,

lumbral de puerta corrediza

a la liberación espiritual del Nirvana,

delgada frontera entre la tierra y el cielo.

Detrás de tu sedosa cortina está la fuente de Castalia

rodeada de bosques de laureles.

Hormiga y Ruiseñor

2011-03-28T00:13:00.002-06:00

Ver el mundo transformado,

sabor a desconocido,

una noche de verano,

poemas al infinito.

Me siento al frío concreto,

oyendo mis pensamientos

y me pregunto a mi mismo:

¿Dónde me perdió el tiempo?

En mi circular recuerdo

y en mi búsqueda me encierro,

recordando aquella gloria,

peleándome con mis egos

Soy hormiga y ruiseñor,

me siento vivo y despierto.

Justa razón la esperanza,

dijo el erudito un día,

despertó aquella mañana,

a beber de su ambrosía.

Dictó cátedra y doctrina,

con el honor en el pecho,

compartió de su brebaje,

satanizando a los cleros.

Brindó por las emociones

y los confusos senderos

por razón de la locura,

lo qué dirán venideros

Soy hormiga y ruiseñor,

me siento vivo y despierto.

Imágenes petrarquistas

de ambigüedades eróticas,

se cuelan en mi agonía

con aspiraciones cósmicas

Pasé por aquella planta

de flores verdes tan bellas,

la introduje a mis pulmones,

me llevó hasta las estrellas

Desde entonces la frecuento,

como fuente de belleza,

escudo para banqueros

y situaciones adversas

Soy hormiga y ruiseñor,

me siento vivo y despierto.

Acariciar tu espalda

2011-02-22T18:54:00.003-06:00

Acariciar tu espalda,

penetrando en lo más hondo de tu alma,

perdiendo enérgicamente la calma.

Sabores de mi tierra,

de una suave sensación agridulce,

que con lentos y exquisitos momentos

a la punta de mis dedos endulce.

Rozar tus monumentos,

recuerdos de un pasado imaginario,

y con plácidos, pausados acentos,

escudriñar tu vientre extraordinario.

Probar tus condimentos,

nadar a fondo a tus aguas profundas

del laurel de Apolo y su fina rama

saciarme todo de flores rotundas.

Tú tendida en mi cama

yo reconociendo tu geografía

el que tu cuerpo imponente reclama

se funde en ardiente cartografía.

Llorando

2011-01-18T02:42:00.002-06:00

Llorando están las palmeras y el viento sacude las hojas que hacen caer las lágrimas en la arena. Lloran también las olas, que en un vaivén sollozan la pena de toda la profundidad del océano, la pena de los ostiones, la pena de los pulpos y de los camarones. Los cangrejos que lloran en la arena, caminan llenos de pesadumbre entre las huellas de la gente que asiste al paradisíaco festín que ofrece la costa, para refugiarse de su inconsolable dolor mientras el sol se reencuentra lentamente con el horizonte y llora posándose sobre el mar extinguiendo la luz multicolor que se refracta en la marea.

El mar no cura las heridas, las olas no enjuagan el duelo; lo acrecentan, lo hacen insondable, perenne, imponente, y los millones de granitos de arena me gritan estruendosamente tu nombre.

¡Callen! ¡Que se callen las olas y los vientos! ¡Que se callen las gaviotas y que guarden silencio! ¡Un hombre triste se ahoga entre la hermosura de la tierra! Dejen mis penas intactas, dejen que el dolor me inunde las entrañas, dejen que me ahogue entre las sales de las aguas, dejen que limpie las arenas con mis lágrimas, que el oleaje arrastre mi cuerpo inerte hacia lo profundo y las aves se alimenten de mi alma.

¡No cabe mi desesperación en el inmenso mar! No alcanzan los litros, las sales ni las algas para apaciguar mi tristeza. Estoy solo, solo en esta vastedad que baña las costas, solo en este cielo que me recuerda que estoy herido de muerte.

Lloran interminablemente las nubes, lloran los cocos que extrañan a las palmeras, lloran las barcas surcando las aguas, lloran las jaibas, las langostas, lloran los huachinangos preparados a la talla, lloran las redes y sus pescadores, llora el paisaje completo que se desliza y escurre.

Femme fatale

2010-10-26T02:57:00.001-05:00

Mujer fatal de intenciones crueles

tus ojos reflejan el frío intenso

de tu inmisericorde alma.

Salamandra incapaz de consumirte

por el más intenso fuego:

mírame con tus hipnóticos ojos de Medusa

y petrifícame eternamente.

Tu desfachatada sonrisa acrecenta

mi perpetua adicción a tus envenenados besos.

Mujer fatal de finos ademanes,

tus caderas firmes pendulean

al ritmo de mi agonía.

Sensual pantera de camaleónicas imágenes:

hiéreme, miénteme, escúpeme en la cara,

alimenta tus insaciables fauces

con el despojo putrefacto de mi espíritu.

Mujer fatal de singular fragancia.

Tu enigmático semblante me estremece

hasta ahogarme por siempre en tus pupilas.

Eterna seductora de cuerpos y almas,

coleccionista de miradas lascivas:

¡ámame y repúdiame!

Eres serpiente y mariposa,

pecado y penitencia,

eres tigre siberiano de uno y mil rostros.

Así te bendigo, maldita mujer.

Quiero

2010-09-17T03:05:00.009-05:00

Quiero; ser el último y el primero

en probar tu piel y tu vientre plano,

llevarte al paraíso de la mano,

probarte toda y fusionarnos quiero.

Quiero perder tu horizonte lontano

pues con los límites claros difiero,

recorrer sublime tu cuerpo artero,

devorar pleno tu sexo profano.

Quiero sentir tus uñas en mi espalda,

arrancarte con los dientes la ropa,

perderme en lo que guardas en la falda.

Quiero tirarte fuerte a quemarropa,

amarte entre zafiros y esmeraldas,

poder beberte entera en una copa.

Monterroso Perezoso

2010-07-26T11:51:00.000-05:00

Y cuando despertó, el dinosaurio ya se había ido. No dijo a dónde fue.

Juicio

2010-06-14T12:52:00.001-05:00

Platónicas imágenes concedidas por los ángeles,

descanso eterno de múltiples alaridos que anuncian vuestra señal de partida.

Es el momento. Retumban en lo alto las trompetas celstiales. Con aires de grandeza se posa sobre un busto de metal, una paloma blanca.

Es tiempo. Aquel hombre amenazador se prepara para el juicio.

Truenos, relámpagos y fortísimas notas musicales destellan a lo lejos.

Preparaos. Ahora recitamos nuestra muerte como el Ave María.

No es luz, sino oscuridad hecha visible.

2010-04-12T12:46:00.001-05:00

Tus ojos dibujan mi alma en el aire, te borro de mi mente pero encuentras la forma de reinventarte metiéndoteme por los poros y me paraliza tu belleza hasta los huesos.

Te miro distante, tus ojos fluyen y suben con la marea en un oleaje constante de estrellas descansando en las costas de marfil que exhalan el aroma de las rosas. Intento hacer callar el latido de mi corazón repitiéndome que no es cierto, que nada tienen de extraordinario esos ojos que me hipnotizan y enamoran mis pupilas. Cuando tus ojos se mezclan con tu sonrisa, estallan. Expelen cristales que se entierran en mi espalda e inyectan pedacitos de tu esencia. Respiro. Con tu mirada en cuarto menguante opacas los destellos luminosos de las estrellas; tan alegre, tan sencilla, tan llena de ambigüedades etéreas que juegan a robarme el alma y a devolver suspiros que se me escapan entre los dedos y vuelan coqueteando con el aire. Alto, muy alto...

Esto es Tuyo Valdés Montero

2010-03-19T03:09:00.003-06:00

(Cuento Dadá)

Ama a la mujer... y disfruta.

Puede que en un principio suene algo soso, pero te sorprendería lo que dicho estado puede hacer por algunos hombres; cuanto más haya hecho por ti más se dirá, al racionalizarlo consigo misma, que está loca por ti.

Lo irónico de todo esto es que, cuanta más preparación y ensayo exista por tu parte, más espontánea, fluida y natural parecerá la interacción; lo único que tendrías que hacer la próxima vez, será apuntar a un blanco imaginario.

Oyes la sal del arrecife y aves estercolarias de las islas con su ausencia fosforescente y una paloma muerta.

Sólo el pez luna que murió en la arena. Los bosques calurosos en sus cajones funerales. En su emoción, dejó caer un martillo que me pasó rozando la cabeza, después mi fatal ingeniosidad me perjudicó. El personaje que escribió las recetas de mi bisabuela frunció la boca y se inclinó.

- Anoche me corté un dedo y me salió mucha sangre

-No sería ilógico pensar que la falta de energía y mi presente temperamento no estaban relacionados de alguna manera con la aparición del sarcófago.

Facultad de decidir y ordenar mi propia conducta.

¡Beep!

Cinco segundos.

Lo mismo.

¿Un sistema de armamento automatizado? ¿Construido por quién? Este planeta no tiene formas de vida.

¡Beep!

La federación reconoció a Oban como un monumental amuleto, símbolo de paz, de antiguo enemigo jurado a otro.

-Oban, ¿tus pensamientos?

-Creo en desensamblar la colonia. Una vez que la sociedad cambia, las normas se hacen obsoletas; convenciéndose de lo que pueden hacer. Nunca saben de dónde les va a llegar el trancazo.

En ese momento recordé: Los cuatro elementos son vehículos.

Después de desayunar en el pueblito aledaño, me sentí humilde y agradecido con estos dos sabios que me habían llevado hasta allí.

Una luz se levanta en las tinieblas para los hombres de corazón recto.

- ¡Oban, que constituiste a tu hijo como sumo y eterno sacerdote, vive y reina por los siglos de los siglos!

Hagamos lo mismo que él y demos a conocerlo a los demás con nuestras palabras, pero sobre todo con nuestras acciones. Sin embargo, además del egoísmo ilimitado de nuestra naturaleza, se acumula en proporciones más o menos fuertes en cada ser humano, una dosis de odio.

Prepárate para morir. Es lo que crece nutriéndose y otorga la inmortalidad en el cielo.

Notaremos, en apoyo de nuestra rectificación de lo sustentado por el meritísimo J. J. Schmidt, la conformidad de las doctrinas que dogmatizaban bajo la influencia del brahamanismo y del budismo…

…me colgué dibujando… disculpen…

… y encontramos un restaurante japonés al lado del mar.

-¡No tengo la más puta idea de dónde estamos!

Seguimos caminando en la oscuridad hasta que nos desperdimos; llegamos a las doce y pico; dibujé mientras la banda probaba sonido, mientras los chicos tomaban algunas imágenes del hotel. Me fui a caminar por ahí y lo vi desde la consola. La moderna sociedad burguesa que ha salido de la sociedad feudal medieval, no ha abolido las condiciones de clase.

Fuegos artificiales y flamencos de plástico ¡juntos por fin!, te despiertas y, en realidad, estás desnudo delante de todos.

Roberto Velasco

Rogelio Consejo

Lontananza

2010-02-12T12:00:00.000-06:00

Se vuelcan sobre mí deseos incontenibles de tu presencia. Guadalajara es una ciudad para enamorados.

¿Qué hago solo yo aquí?

Te respiro; se percibe en el aire cierto aroma semejante a tus cabellos. Extrañar a alguien es recordar cómo el ambiente se siente más espeso cuando no está. Si me quedo completamente callado y trato de ignorar un poco el murmullo de la gente, me encuentro con que entre el silencio, se logra distinguir el sonido de tu respiración; cerca, al oído, que me hace cerrar los ojos

un poco y es justamente ahí cuando el ambiente se torna espeso, difícil de digerir; como una diminuta astilla en el cuerpo que no duele pero molesta y molesta todo el tiempo, a todas horas, hasta en los pequeños rinconcitos del alma y se enreda en el cabello y ahí se queda; hasta que llegue tu presencia asesina y la mate esgrimiendo un beso que vaya desapareciendo lento, lento, para poder después volverlo a revivir.

La última vez que yo te quiero...

2010-01-24T02:15:00.000-06:00

Renuncio a tus senos firmes y a tu cuerpo exacto,

renuncio a tus besos que me punzan en los labios.

Abandono tu piel que reconozco al tacto,

terreno explorado por mis dedos sabios.

Me alejo eterno de tus risas infantiles.

me voy, sólo te dejo tus agravios,

me llevo intactos tus gemidos femeniles.

Abdico ahora a nuestra cama siempre tibia,

intenso candor de aquellos días febriles,

remanso eterno que mis penas alivia.

Me declaro ajeno a tu humedad ligera,

la que una vez creció en mi pasión lascivia.

Te digo adiós mi querida compañera.

Me retiro ahora del campo de batalla,

sin poder ser hoy lo que antes era,

sin más opción que tirar la toalla.

Te quiero hoy por la vez última,

antes que de tu alma yo me vaya.

Partiré mañana, temprano con el alba,

mientras quédate que mi piel te estima,

recorreré tu cuerpo que a mi alma salva.

Será la última vez que yo te quiero,

disfruta mi piel, entera a mansalva,

partiré mañana a mi destino pionero.

Fulgor 27

2009-11-25T13:17:00.005-06:00

Curando angustias la noche se acaba,

el ver el sol me recuerda estar vivo;

si no te miro me siento perdido,

si no te pienso me ahogo en la nada.

Haces volar mi locura eclaustrada

brindándole alas de un nuevo sentido,

buscando sueños de un beso furtivo

que entibie mi alma en la noche helada.

Tu ausencia perenne enturbia mi suerte

aviva en mí tu recuerdo lejano,

viejo fulgor parecido a la muerte.

Y protestando al cielo alzo la mano

por la cruda realidad de no verte;

en este mundo camino pagano.

Orientación Vocacional

2009-09-20T13:03:00.001-05:00

Se pusieron en huelga las plumas, intento tomarlas y no se dejan, cuando consigo aprisionarlas en mi mano derecha se revelan exigiendo libertad, sin escribir nada.

Bajo banderas rojinegras se escuda la inspiración. Procuro mirarla, acechándola para poder atraparla en una pequeña sábana de papel y fumármela para llenar el vacío de mis pulmones que la imploran, pero es imposible.

Los sueños revolotean alrededor de mi cabeza burlándose irónicamente de mi ansiedad, me zumban en la oreja pequeñas frases que cual filosas verdades colerizan otros pensamientos.

Las cuerdas de mi guitarra no se afinan, el encendedor no prende, ya no hay cigarros en la cajetilla, el café está frío, mis manos entumidas, la chica de al lado no advierte mis miradas insinuantes y mi corazón se quema sin extintores ni rutas de evacuación.

La huelga no se presta a negociaciones ni a tratos de ninguna índole. Estoy perdido.

Estos últimos días he estado pensando, considerablemente, estudiar una ingeniería.

Manifiesto

2009-08-28T12:51:00.001-05:00

Título: Manifiesto

Tema: Soledad

Técnica: Tinta y lágrimas sobre papel

París, Francia Enero 2006

La soledad se presenta de pronto como un presagio de que algo está a punto de suceder; en un mundo lleno de mujeres, ron y poesía, es casi imposible no tirarse rendido a los pies de la pachanga y el desmadre que desde niño se me enseñó a visitar con fruición, respeto y deleite.

También he llegado a pensar que la soledad segrega cierta sustancia que hace repeler a la gente que podría llegar a considerarse compañía; ahí es cuando tomo mi arma, me preparo para la guerra; mi arma es de madera con balas de nylon, la acompaño a veces con la voz: un grito de guerra ronco y cansado, de vez en vez entonado, de cuando en cuando desafinado, pero siempre sale de un rinconcito profundo del corazón.

La soledad también se disfraza; suele usar máscaras de amigo, hermano, amante; aviva emociones triviales y superficiales de un mundo vago, mundano, atiborrado de consuelos banales.

Me cuesta trabajo creer que no hay remedio, que no existe medicina ni tratamiento eficaz contra ese virus mutante que aniquila los anticuerpos del alma.

Tal vez sea por eso que después de haber recorrido un rato los inciertos senderos de las emociones y perderse en aquellas sendas retorcidas y llenas de bifurcaciones, caes en cuenta de que caminas en círculos. Ahí es cuando empiezas a disfrutarla, aprendes a degustarla acariciándola lentamente. Nos encerramos juntos en un laberinto de palabras en el cual no siempre hay salida.

Después de todo, hay situaciones como la soledad, con las que no se puede luchar. Dejo mi guitarra, prendo un cigarro y le invito a mi nueva amiga un trago. Al fin y al cabo, ¿qué más se puede hacer?

¡Solitarios de todos los países... uníos!

Bogando

2009-07-14T12:38:00.000-05:00

En tus ojos navego con mi barca

surcando las impetuosas aguas de la

incertidumbre; donde bogando

descubro los muelles y tiro mi ancla para

descansar en ellos un poco y seguir

nadando en tus pupilas, sumergirme en

ellas y sólo saliendo para tomar aire y respirar.

A ella

2009-05-09T06:12:00.001-05:00

(Después de haber visto una foto de ella en Facebook)

Hoy descubrí que ya no estás ni en mi cuerpo ni en mi alma, te perdiste en un dejo, en un sosiego. Tanto que esperaba que te fueras y ahora que no estás, no es a ti a quien extraño, sino al sufrimiento de esos tiempos. Qué días eran esos, caminando de la mano con la pena regalada, hasta mi guitarra ronroneaba triste sus arpegios de dolor. Ahora ya no canta, te extraña mucho más que yo.

Eulogía

2009-04-17T07:25:00.000-05:00

Me recuerdo ahora de muchos momentos, innumerables momentos. Es difícil darse cuenta de que no hay más, que tus labios dibujaron su última sonrisa mágica, que tus ojos brillaron por última vez.

Hoy nos recordaste a todos lo frágil que es la vida, lo ridículamente vulnerable que es el ser humano. En un pequeño instante, un desafortunado accidente, un diminuto episodio... y tú no estás aquí. No vale la pena preguntarse por qué, no tiene caso rasgarse las vestiduras y gritar al cielo por una explicación. No la hay y de todas formas no nos corresponde saberla. Lo cierto es que hoy la muerte te cargó en su regazo y de mano de un ángel vas camino a tu eterna morada, a tu casa.

Mucho gusto te ha de haber dado ver a tu papá. ¿Hace cuánto no lo veías? ¿25, 26 años? Podrás ahora pintar con él en lienzos eternos, con una interminable paleta de colores celestiales.

Sonríe Gloria, sonríe; que sólo nos toca llorar a nosotros. ¡Baila, ríe y canta!, que no estás muerta, que estás más viva que todos nosotros, que vives ahora en tantos corazones. Sigue tu viaje, no vuelvas la vista atrás, no hay nada que ver.

Familia, amigos: no dejen morir a mi tía Gloria. Háganle saber que está viva, que su muerte fue sólo un pretexto para vivir nuestras vidas con más fuerzas. Háganle sentir que está viva en el alma de sus hijos, en la sonrisa de su esposo, en la devoción de su madre y en el diario luchar de sus hermanos.

Familia, amigos: eleven sus corazones lo más alto que puedan, junten sus manos, cierren sus ojos y siéntanla con ustedes; ahí, juntito al corazón, muy dentro del alma, en su sangre, en su ejemplo. No la busquen en este ataúd. Ya se ha ido.

Amadísima tía Gloria: No me despido. Sólo te digo gracias por todo lo que en vida nos has dado y te prometemos, con el corazón en la mano, que no te dejaremos morir. Nunca.

Gracias.

Ausencia

2009-03-20T23:04:00.007-06:00

El silencio de tu ausencia me tiene abatido, la misma casa se siente sola sin ti. Me lleno de preguntas sin respuesta, tan pequeño me siento en este espacio sin poder escuchar tu voz. Completa y absoluta desesperación se apodera de mi espíritu. No es lo mismo; sin ti me siento náufrago en este mundo.

¿Cuándo volverás, amada mía?
¿Cuándo volverás del taller, querida televisión?

*Televisa te idiotiza.

Génesis

2009-03-15T20:16:00.001-06:00

Se encontraba Dios un tanto pasado de copas, en plena oscuridad, buscando el baño.

La urgencia impostergable de descansar el esfínter le provocó, en su torpeza, un violento golpe con la mesa de centro en el dedo chiquito del pie.

Y Dios dijo:

¡Carajo! ¡Que se haga la luz!

... y la luz se hizo.

Inspiración

2009-03-04T20:06:00.003-06:00

Manuel no podía dormir. Llevaba más de cinco días deambulando por la casa, sin poder conciliar el sueño, tratando de inspirarse para escribir. Después de haber emborronado varias cuartillas, aventó la pluma Bic color azul extremadamente disgustado.

-No puedo escribir, ando escaso de inspiración.

Fastidiado, levantó la pluma y dirigiose entonces al supermercado más cercano.

-Disculpe, ¿tiene inspiración?
-Mmm... creo que no tenemos.
-¿Creatividad?, ¿inventiva?
-No señor, disculpe. No estoy familiarizado con esos términos.
-¡Creatividad! El arte de inventar conceptos nuevos.
-¿Nuevos? En el pasillo 13 tenemos gran variedad de nuevos diseños de estructuras.
-¡No! No me refiero a eso compañero. La facultad de producir algo de la nada, de procrear imágenes mentales de calidad.
-¿Calidad? Todos nuestros productos son de la mejor calidad; todos son anunciados por televisión.
-Amigo, se me agota la paciencia.
-Justamente tenemos en descuento un amplio surtido de paciencia en el pasillo 2.

Manuel tomó un carrito echando en él un paquete de Paciencia Forte. Tome dos cápsulas cada ocho horas; decía al reverso.

Un poco más calmado, se dirigió de nuevo al expendedor.

-¿Tendrá algo de ingenio?
-Mmm... no señor; déjeme preguntarle al gerente.

Un hombre de traje, portando orgullosamente un gafete con su nombre, acercose al desesperado cliente.

-¿Le podemos servir en algo, caballero?
-Me encuentro abatido, completamente desolado. No encuentro en este insulso universo algo que me ayude a escribir. ¿Tendrá algo de inspiración?
-Disculpe usted; hace tiempo que se nos ha terminado. Nuestros provedores han descontinuado el producto.
-¿Qué tiene que me pueda servir para crear algo?, para escribir un soneto que tranquilice mi alma, un cuento que me haga vagar por los senderos de mis emociones.
-Tenemos buena ortografía.
-No, querido interlocutor. Tengo suficiente en casa. Lo que yo busco es una manera didáctica, cuidadosamente estructurada de hacer buen uso de las palabras; crear conceptos, engendrar metáforas, atmósferas, comparaciones, imágenes constituidas de elementos sorprendentes, fantásticos e increíbles.
-¿Querido qué?
-Olvídelo, no tiene importancia.
-¡Claro que tenemos importancia! Recién ha llegado, traída directamente de París, exquisita importancia diseñada por científicos especializados.
-¿Pero que no siente usted que este mundo moderno le conduce a una vida frenética y vacía, carente de verdadero intercambio humano?
-No señor, sólo aceptamos efectivo.

De pronto, se hizo el silencio. El gerente seguía hablando pero él ya no escuchaba nada. Un sabor ácido le recorrió la boca y empezó a sudar mucho. La mano izquierda, donde todavía traía la pluma Bic color azul, le empezó a temblar de manera inusual.

-¿Se siente bien, caballero?

No respondió.

-¿Señor?

Un impulso totalmente nuevo se apoderó de él. Empuñó fuertemente la mano izquierda y con una rabia descomunal tomó al desconcertado gerente de la cabellera y enterrole la pluma Bic color azul justo en la yugular.

El espectáculo que presenció a continuación, le llenó de asombro. El individuo recién atacado llevándose las manos al cuello, intentando parar los chisguetazos de sangre que pintaban de vida el blanco suelo, cayendo torpemente contorsionándose; pataleando desesperado tratando infructífero de emitir algún sonido para pedir ayuda.

Manuel se quedó estático. No perdía detalle del acto poético que acababa de realizar. Un policía lo tomó de los brazos y lo esposó; quitole la pluma manchada de sangre y de tinta de las manos y se lo llevó cargando.

Esa imagen tan sublime le llenó los ojos de lágrimas, con una sonrisa lloraba inconsolablemente mientras lo subían a la patrulla.

-¿Como se llama?
-Manuel.
-¿Por qué ha hecho eso?
-Por falta de inspiración.

Lo llevaron a una celda y, acurrucado en una esquina, tomó su suéter para usarlo como almohada. Cerró los ojos para ver una vez más aquella escena.

-Zzzzzzzz...

Conflicto Esdrújulo

2009-02-21T16:26:00.000-06:00

Un gato mágico
se siente apático
camina errático
en el paredón.

Paredes sólidas
llenas de lágrimas
haciendo música
de saxofón.

Muy melancólico
evita el tráfico
característico
de la ciudad.

Su estado alcohólico
destruye rápido
su sueño hipnótico
en la realidad.

Se siente el sábado
un tanto trágico
y mira incrédulo
su perdición.

Un poco tímido
mirando al público
explora trémulo
su decisión.

Le sienta cómico
el verse clásico
tomando arsénico
para escapar.

Y muy nostálgico
disfruta el último
acto poético
por terminar.

El gato sórdido
descubre impávido
el ser ilógico
en la humanidad.

Cayendo rígido
escucha cánticos
compases prístinos
de eternidad.

No se culpe a nadie.

2009-01-12T08:14:00.003-06:00

Se siente el vacío por todos lados. Con los ojos cerrados no se escucha nada. Es la añoranza hecha soledad.

Me encuentro conmigo mismo y me doy cuenta que soy la última persona con la que quiero estar. No soy lo que deseo y lo que deseo no lo alcanzaré. No es de mi agrado hacer filas. Ya no puedo más.

¿Felicidad? Un insulso nominativo que ofende mi inteligencia, un estúpido concepto para hacer a la gente inconformista de su propia ventura. Interminable galería de tristezas, de cosechar úlceras y vómito de una vida imbécil, miserable. No queda más que argumentar el exilio de mi júbilo con autocompasión suicida.

Antes que llegue algún idiota a quitarme mi aparente satisfacción cotidiana, acabaré con esto. Borraré de mi retrato el destello de la impotencia y desconsuelo de las batallas perdidas en distintos medios. Esta noche es perfecta.

Cuando caiga el rocío por la madrugada, se apagará el tiempo hasta caer en el olvido. Las palabras quedarán vacías, mis alas rotas en el suelo.

No se culpe a nadie. ¡Un poeta desistió de la vida! ¡Un poeta efímero cuyo llanto se ha apagado! Su dolor es ahora una canción que canta el viento. Su guitarra posa desolada en un rincón. Su alma se funde con las ganas de un mundo mejor. Se fue por no entenderlo, se fue por componerle un verso a la vida y enamorar a la muerte.
El último trago al café esparce su dolorosa angustia. La realidad se vuelve borrosa, la lucha se vuelve más clara.
Adiós.

Poema

2009-01-07T21:56:00.008-06:00

Mataría el espacio que hay entre los dos, para que no existiera.

Pletórica y cincelada está tu imagen entre colores de seda que te recuerdan en tu ausencia; mis ojos tienen tallada tu figura, descifrando el lenguaje del delirio tus piernas.

Hay una brisa ausente alcanzando el cielo de unos labios que claman tus besos. Un suspiro atorado en mi garganta que precisa imperioso de tu boca.

Atardece en tus labios y la brisa atrapa tu imagen refulgente; paralizas mi entorno y me pierdo en tus cabellos dando vueltas por el espacio infinito.

Déjame extraviarme en tus labios, ahogarme en lo fragante de tu aliento, asirme a tu cuerpo y acariciar la sonata de tu risa. Regálame un beso que me haga dejar de respirar, que me embriague de ti.

Deliran mis besos por morir en tus labios, usurpar tus comisuras y adentrarme en el sendero que hoy recito. Robaste alevosamente mi aire y ahora respirarte necesito.

Homicidio Literario

2008-11-17T23:11:00.011-06:00

Anciano demente es asesinado por molestar
a dueños de molinos de viento.

La madrugada de ayer 23 de Abril, fue asesinado de nueve tiros en diversas partes del cuerpo, tres de ellos en la cabeza, un hombre de la tercera edad que respondía al nombre de Alonso Quijano alias “Don Quixote”
Procedente de algún lugar de La Mancha, cuyo nombre no quiso acordarse, Don Quixote estuvo preso en tres ocasiones bajo cargos de daño a propiedad privada y consumo de estupefacientes. Al parecer, Quijano recibía órdenes de un tal Miguel de Cervantes “El Manco” de atacar, con lanza y espada, molinos de viento que su informante identificaba como gigantes de cuatro brazos
El homicidio se cometió después de las 00:00 horas del lunes en una unidad habitacional de la calle El Toboso, donde el hoy occiso llegó a visitar a la que después fue identificada como su amante: Aldonza Lorenzo mejor conocida como “Dulcinea” quien resultó tener cargos por prostitución. En esos momentos fue interceptado por tres sujetos, dos de ellos lograron escapar.
Fue también herido de gravedad, su escolta, Sancho Panza, quien logró detener a uno de los presuntos homicidas. Recibió dos tiros, uno en el pómulo y otro en el cuello, por lo cual fue trasladado al hospital Español, ubicado en la colonia Polanco, en donde el Dr. Pedro Recio de Tirteafuera lo ha reportado grave.
De acuerdo con información del Servicio Médico Forense (Semefo), el cuerpo de Don Quixote presentaba tres impactos de bala mortales, dos en el abdomen y uno más en el tórax; sin embargo, en las primeras versiones oficiales se detalló que la víctima presentaba nueve impactos en el cuerpo, tres de ellos en el rostro.
En cuanto a Miguel de Cervantes, no se tiene pistas de su paradero, aunque se presume que es producto de la imaginación de Quijano quien consumía drogas y era aficionado a las novelas de caballería.
Al lugar donde ocurrió el atentado se presentaron agentes de la Policía Judicial del DF y del Ministerio Público para tomar conocimiento del caso. Por la tarde, el cuerpo del hidalgo fue ingresado al Semefo, para practicarle la necropsia de ley. Posteriormente fue trasladado a una agencia funeraria.

El detenido, Sansón Carrasco, rindió su declaración en la Agencia de la PGR en la glorieta de Camarones. Fuentes de la Policía Judicial del Distrito Federal informaron que se presume que es un sujeto altamente peligroso, con un alto perfil criminológico, aunque se reservaron mayores datos por tratarse de un asunto catalogado como de “seguridad literaria nacional”. De acuerdo con las primeras investigaciones, se presume que el homicidio es una respuesta a los varios daños que Don Quixote de la Mancha, había causado a lo largo de tres años a los batanes y molinos de viento que operan a las afueras de la ciudad.

Verdor

2008-10-31T06:03:00.004-06:00

Verde mar, verde espuma, verde vida... verde luz que irradian tus pupilas. Fulgor aceitunado de destellos cósmicos. Se abren tus ojos y fluyen con su desfachatez característica inundándome de su luminiscencia hipnótica que aletarga la noción del tiempo. Sublime resplandor que emana ráfagas de descomunal energía para incitarme a bailar con ellos un tango. Ojos de verde soberbio, esmeraldas de paradisiacos enigmas, luminarias de jade que resplandecen llenándome de su profundidad para que una vez entregado a su belleza, me deje caer nadando en ellos.

¡Goooooooool!

2008-10-30T15:31:00.005-06:00

Vestía los colores de la camiseta de juego del Club Guadalajara una gélida noche en Londres. En el bar, los ingleses cantaban a Bono mientras las botellas, al paso de la noche, se vaciaban.
En la tele, un partido de fútbol no lograba obtener la atención de los presentes. Mientras trataba de descifrar los balbuceos de un parisciense tratando de hablar en inglés, un grupo de cuatro personas entró en el lugar. No fue hasta que el bullicio de la gente comenzó a ceder, cuando por arriba del hombro logré ver a uno de los recién llegados; un hombre alto de aspecto latino que, al quitarse el abrigo, descubrió las rayas rojiblancas de la misma camiseta que yo llevaba puesta.
La gente enmudecía cuando ya estábamos corriendo uno hacia el otro envolviéndonos en un monumental abrazo que ocasionó, por parte de los presentes, una estrepitosa ovación. Un abrazo, un desconocido, la pasión desbordante por los colores de un equipo y de fondo, una multitud frenética aplaudiendo.

Insomnio

2008-09-28T00:38:00.000-05:00

Así, de la nada, se congregan la ansiedad y el deseo para hacer más solitaria la noche.
El frío me reclama tus abrazos. Te fuiste y me dejaste tu insomnio.
Cerrando los ojos te apareces sin dejarme dormir; me atrapas, no me sueltas, recorres mi mente como hecha de humo.

De ese humo me alimento y me aprisiona tu mirada, se adueña de mis sentidos.

Qué grande me queda la cama...
qué insoportable es tu ausencia...
qué insistente es tu sonrisa que mi mente vuelve a repetir...

Te sigo pensando... no logro dormir....

Esquela

2008-09-22T15:45:00.000-05:00

Llegó rápido la ambulancia. Óscar me miraba fijamente tratándo de contener las lágrimas mientras los paramédicos me subían a la camilla. Trataba de decirle que todo estaba bien, que no se preocupara. Apenas podía moverme, era como si me faltaran fuerzas para siquiera mover un brazo. Yo no escuchaba nada, pero podía sentir su desesperación. Al llegar al hospital, la cara que ponían los doctores y enfermeras al verme, me hacia augurar un final desastroso, sin embargo, yo me sentía bien, de hecho nada me dolía, sólo sentía la cabeza húmeda y un sabor amargo en la garganta.

El velorio fue dos días después. Tomó algo de tiempo transportar mi cuerpo hasta la ciudad de Buenos Aires. Fue menos gente de la que esperaba. Recuerdo ver a mi madre completamente destrozada abrazándose a mi padre con todas sus fuerzas. Uno a uno mis amigos fueron pasando a despedirse de mi. Diego contó un chiste que, lo juro por Dios, de no haber estado en el ataúd, me habría soltado a carcajadas. La gente comentaba acerca del maquillaje, que si era demasiado, que no me parecía a mi. ¡Jajaja..! ¿Cómo no me voy a parecer a mi?

Me sentía algo incómodo ya que traje que me pusieron me quedaba grande. Las mangas del saco sobrepasaban las muñecas llegando hasta donde inician los dedos. Óscar me dejo mi guitarra y Gabo no dijo nada; se quedó mirando mi cuerpo mientras los ojos se le llenaban de lágrimas. Quise decirle que no tenía caso que llorara, que ya pa’que...

En el entierro, Diego dijo unas palabras nada breves y mi amigo Rafael, recién ordenado sacerdote, daba su bendición mientras se escuchaba el golpeteo de la tierra que el Gabo y mi hermano echaban sobre mí.

De pronto… El silencio.

Después de unas horas, eso de estar muerto empezó a tornarse incómodo. El ataúd era demasiado chico y yo solía dormir boca abajo ¡Ingratos! ni una almohada me dejaron. Intenté flexionar las piernas pero la tapa de la caja estaba demasiado cerca; no podía siquiera poner las manos detrás de la cabeza.

El calor era insoportable; me habían enterrado con traje y me era imposible quitarme el saco. ¿A quién se le ocurre enterrarme con traje? Me deshice el nudo de la corbata y me desabotoné la camisa pero no sirvió de mucho.

Recordé entonces que Rafa había tenido la magnífica idea de ponerme una pluma en el bolsillo del saco. Me puse a escribir y a dibujar en la tapa de la caja. Sabía muy bien que eran versos que nunca nadie leería y dibujos que nadie nunca iba a apreciar; pero el hecho de seguir creando me llenaba de vida. Eran versos que me acompaniarían por toda la eternidad.

A pesar de mi nuevo pasatiempo y debido a mi naturaleza inquieta, el hartazgo y la desesperación, eran ya incontrolables. Resultado de un impulsivo ataque de ansiedad, me puse a patear la caja ¿Berrinche, angustia? no lo sé, pero cada vez que lo hacía, me surgía la incontrolable necesidad de patearla más fuerte hasta que la tapa se partió a la mitad. Saqué la mano y sentí la fría, húmeda y todavía blanda tierra que se incorporaba ala naturaleza de nuevo. Fue la necesidad de frescura que me hizo apoyarme contra el fondo del ataúd y empezar abrirme camino entre los kilos de tierra que el Gabo y mi hermano habían echado sobre mí. La primer bocanada de aire fue maravillosa, el llenar una vez más mis pulmones con aire fue como volver a sentirme vivo.

Una vez afuera, decidí visitar a mis amigos. Era viernes y posiblemente estarían jugando póquer en casa de Esteban. Al llegar, el primero en verme fue Diego que corrió a darme un gran abrazo y a ponerme un lugar en la mesa. Al calor de las botellas de ron, reíamos, tomábamos y cantábamos como cualquier día normal. Al final, gané la partida. Jaime descubrió tres ases y a mí de última mano me salieron dos reinas para completar el full.

Como a las seis de la mañana, se empezaron a despedir argumentando que era tarde y que era hora de regresar a casa. Así que regresé a casa; a mi casa de madera instalada dos metros bajo tierra. Regresé al calor, al hartazgo, a mis versos sobre la tapa, a la incómoda caja que sería mi lecho por toda la eternidad.

Unos días después consideré que era sensato visitar a mi familia. Corrí con suerte pues normalmente no se encuentran en casa; esa noche hasta mi hermano con su bebé estaban ahí. Mi viejo me abrazó como nunca lo había hecho. Él nunca fue un hombre de palabras, siempre ha sido un hombre de ejemplos. Nos sentamos en la sala y tocamos la guitarra. Emiliano me presentaba a su hija, que no conocía, y mi hermana, Laura, no paraba de preguntarme que se sentía estar muerto.

- Realmente es casi lo mismo. Le decía.

Al final, no queríamos despedirnos , pero la vida tenia que continuar, bueno, por lo menos la de ellos.

El sábado siguiente fuimos a La Cantina de Arnoldo. Esteban y Jaime me invitaron una botella de tequila retándome a acabármela yo solo. Creían que por estar muerto iba yo a rajarme. A las pocas horas estábamos borrachos cantando por las calles de Palermo. Terminamos desayunando mariscos en un restaurante.

En la hiriente soledad de la caja, tuve la idea de juntar a todos mis seres queridos y hacer una gran tertulia, una carne asada, un bailongo, ¡Lo que sea! Salí apresuradamente de los mares de tierra y me dirigí a mi casa a comunicar la noticia. No había nadie. Entré a mi cuarto y habían acomodado ya una cuna, una bañera y algunas cosas para la bebé. Ni mi cama, ni mis cosas estaban ahí ya. Salí corriendo y llegué a casa de Diego; él estaba con el Gabo en el jardín. Al verme, la reacción no fue la misma que las veces pasadas. Era como si me miraran con lástima. Me sirvieron una copa y justo antes de comunicarles mi idea, Diego me reclamó:

- Che, no podés seguir haciendo esto. Sabés que esta es tu casa y en verdad te extrañamos mucho pero ya no pertenecés aquí ¡Estás muerto!

Antes que pudiera decir algo, el Gabo agregó:

- Mirate, estás todo enlodado y traes la misma ropa de hace dos meses. Ya empezás a oler muy mal. Tu lugar ya no esta aquí. Che, ¡estás muerto!

Me quedé estático unos segundos.

Ya lo sabía, yo había estado ahí. Yo escuché a Diego decir unas palabras nada breves y escuché el golpeteo de la tierra que el Gabo y mi hermano echaban sobre mí. Yo sabía que estaba muerto pero fue hasta ese momento que lo entendí.

Regresé caminando al cementerio y empezó a llover mucho. Al llegar me detuve justo enfrente de mi sepulcro. Vi mi nombre en la esquela esculpido en el concreto de la lápida. Vi la fecha de aquel día en San Cristóbal de las Casas, vi mi tumba y me vi a mí; con el mismo traje de hace dos meses, lleno de tierra, lleno de lodo, y empecé a percibir el desagradable olor de mi cuerpo en putrefacción. ¡Estoy muerto, estoy muerto y enterrado!

La lluvia hizo el camino de regreso a la caja más fácil. Esta vez recordé traer una almohada. Recuerdo que cuando era niño la abrazaba para quedarme dormido. Mientras entro en el sueño, las imágenes van desapareciendo en mi cabeza… Un café… Un cigarro… Una luz.

Yo soy el Loco

2008-03-29T15:04:00.009-06:00

Por un momento dejé la pluma y me solté llorando; porque hay veces en que no es posible seguir escribiendo. El silencio respira por si solo y no te deja en paz. ¿Haz alguna vez escuchado el silencio? No hay nada menos mudo que el silencio, y cuando el corazón se llena de tinta, hay que limpiarlo llorando, para entintarlo de nuevo. Hoy las cosas se tornan un poco más dramáticas y me toca a mi abrir el alma, desgarrarme la piel y mostrarles de lo que estoy hecho. Es mi deber al movimiento dar cuentas del hombre que está echando al mundo. Alzo mi puño al cielo y festejo que soy libre, libre de decidir cualquier camino y haber elegido este. Juntos aprendimos a amar y amamos todo el tiempo. Juntos caminamos a paso firme en el bosque y aprendí que caminando no siempre se tiene un destino. Aprendí que entre más pequeños son los niños, menos están contaminados del mundo y nunca terminas de aprender de ellos. Recibí patadas en las costillas y siempre supe cómo levantarme. Entendí que la vida es muy interesante pero es más interesante vivirla y que a veces es mejor un reloj sin segundero. Aprendí también que el amor es fuego y que con el fuego no se juega, porque te quemas, y quemarse duele, duele mucho. Aprendí que nunca hay que subestimar el poder de unos ojitos negros y que hacer el amor es el ingrediente básico de toda vida sana; hacerle el amor a la vida con potencia y brío incesante, hacer el amor donde sea y cuando sea. Pude entender también que los libros son amigos y sostuvimos pláticas maratónicas; me refugio a veces en ellos y no salgo hasta saberme un poquito más sabio. Siempre estoy necesitando un sueño en qué sobrevivir. Busco la belleza y amo la belleza. Le escribo a la belleza, le canto a la belleza, le regalo una rosa a la belleza. Me gusta reír a carcajadas y no parar de nunca de reír, porque pude darme cuenta de que la risa es el alimento del espíritu y me gusta reír contigo y me gusta reír sin ti. Aprendí que no se necesita mucho dinero para viajar por el mundo, pero tiene sus consecuencias, y que tener un orgasmo con una mujer hermosa es lo más cerca que he estado del cielo. Y me gusta beber el vino y abusar de él y descubrir el sutil pero descomunal matiz entre hacer el amor y tener un orgasmo físico. Yo no entiendo a los que dicen que el dinero sirve para comprar. Yo no entiendo a los que me hablan de la vida eterna después de la muerte. Tampoco entiendo por qué se meten en una iglesia y se dan golpes de pecho. No lo entiendo. No entiendo por qué me dicen y me repiten todo el tiempo que somos diferentes si yo veo que somos iguales y que las pequeñas y las grandes diferencias nos complementan, no nos dividen. Aprendí también que no se puede comer dinero, y que sabe feo. Me gusta explorar mi mente y saberme capaz de lo que puedo hacer, me gusta perderme en el alcohol y también llorar, llorar a lágrima viva y gritar al cielo con todas mis fuerzas. Descubrí que el poema más hermoso del mundo está en el interminable multicolor de las flores, y me gusta comer cosas con grasa y beber cerveza y correr bajo la lluvia y saltar lo más alto que pueda y abrazar a un árbol y viajar sin tener destino y fumar la hierbabuena y andar descalzo por la vida y tratar de borrar de mi mente los prejuicios, cada día. ¡Soy yo! Soy yo el que escribe por razones tan funestas, sólo yo. Solo hasta la médula y el cuello retorcido. El que se aterra en soledad, el que le gusta aprender de cada instante de la vida, el que es necio, necio, necio, el que se pinta de todos los colores para no ser catalogado, el que alza el puño ante lo inaceptable, el que insiste en vivir sin tener precio, el que todavía no logra entender por qué hay que perder amigos, el que no entiende la traición, la mentira. Soy yo el que escribe por desdichado, por fatalista, pero también por admirador de la belleza. Soy yo el que está rompiéndose en pedazos a cada rato, el que ahora implora a todos y se descarna, el que les muestra lo que tiene bajo la piel, el que está hecho de mantequilla que se derrite cuando estoy enamorado, y estoy enamorado todo el tiempo; enamorado de la vida, enamorado del amor, enamorado de la chica de rojo, la de manos frías y bellos ojos, enamorado de la poesía de sus manos. Soy yo el que sigue vivo sin saber por qué, pero siente una necesidad inescrutable de seguirlo estando, el que se aferra a su guitarra con las dos manos y no la suelta para acariciarla eternamente, el que ríe llorando, el que reta constantemente al destino y se burla de él, el insolente, el desmadroso, el histriónico, el poeta, el vagabundo, el niño que pregunta, el impuro, el borracho, el escandaloso, el músico, el animal nocturno, el vale madres, el exagerado, el holgazán, el inquieto, el alumno, el aprendiz, el amigo, el loco. El loco que intenta entender el mundo y no puede, nunca ha podido. El que bebe y baila hasta rodar por los suelos. Ese soy yo, el que ahora se despide y guarda en su corazón un pedacito de cada uno de ustedes prometiendo que estará ahí por siempre.

Inventario

2006-05-23T16:50:00.002-05:00

Varios años viviendo en el cielo,
no son suficientes.
Las lágrimas y el arrepentimiento,
no son suficientes.
Atravesar el mundo,
no es suficiente.

Las fotos, los pinceles, la pared,
no son suficientes.
El pasado, nuestro pasado,
no es suficiente.
Nuestras manos entrelazadas, caminando por la calle, con frío,
no son suficientes.

Mi corazón con un agujero, de donde saqué todo raspándolo con una cuchara,
no es suficiente.
Dos tazas de azúcar,
no son suficientes.
Nuestro amor, ese inmenso amor que nos tenemos,
no es suficiente.

Tres litros de Brandy en el cuerpo,
no son suficientes.
Una pinta de cerveza en un bar de Italia,
no es suficiente.

Una guitarra, un sombrero de charro, la torre de Pisa, el David de Miguel Ángel, el exceso de equipaje, las calles de Roma, un café en Siena, un hostal caro, los canales de Venecia, hasta una tarde en el centro de la ciudad de México,
no son suficientes.

Mis desvelos, el tic que no deja de joder, las noches largas, los sueños cortos, la culpa que se mete en lo más hondo del alma, los celos, nuestras lágrimas, una que otra despedida, un sándwich de jamón en la cocina, mis treinta y dos dientes, el agua de manzana en la licuadora, un beso sincero, una noche abrazados, el frío del invierno, un aeropuerto lleno, otro vacío, el dolor que no sabe cómo dejarme en paz, la tinta en el papel, la ropa en el suelo, la espera de no saber qué esperar, otro beso sincero, los reclamos, las súplicas, patear la mochila, la desesperación, el dolor de estómago, vomitar en el escusado, el abrazo, el perdón, otro beso sincero, un café y un chocolate, las ganas por los suelos,
no son suficientes.

Nunca son suficientes.
No alcanzan a llenar tantos litros de océano atlántico.

Reflexión Estelar

2006-02-08T02:11:00.002-06:00

Siempre he estado enamorado de la luna, su presencia en el cielo me hace sentir que voy poco a poco despegando del suelo los zapatos y acercándome a ella.

Platicando un día con Rogelio Consejo, me dio la noticia de que el sol era mujer y que éramos insensatos los que creíamos lo contrario. Decía que su aplastante belleza nos deslumbra y sin siquiera esforzarnos a ver, le atribuíamos el sexo que, por costumbre, creemos que es de alguien poderoso.

Una vez convencido de la teoría del Maestro Consejo; llegó a mi mente la idea de que si el sol, por ser estrella, es mujer; la luna, por ser satélite, es hombre.

Antes de poner en duda mis preferencias sexuales, decidí preguntar al insigne Dr. Rogelio Consejo sobre la veracidad de mis pensamientos.

El elocuente Físico-Matemático, Químico-Farmacodependiente, me explicaba, intentando disimular esa sonrisa de quien se jacta de la ignorancia ajena, que el error que todos cometemos, es de estricto carácter lingüístico.

Se quejaba de que los humanos éramos de carácter tan egocéntrico, que nos creíamos capaces de adjudicarle el sexo a la luna o al sol y que no importaba si era el luna o la satélite; lo importante consistía en que unos ojos como los de la luna sólo podrían ser de una mujer, que los cabellos plateados que descansan en los mares, las lagunas y en las copas de los árboles, no podrían ser de un hombre. Esa energía tan potente que te cautiva, sólo de una mujer que sepa volar.

Me dejó bastante convencido la premisa del Excelentísimo Señor Don Rogelio Consejo. Juntos prendimos un cigarro y nos sentamos en la banqueta contemplando la luna.

Él siempre ha estado enamorado del sol, su pequeña estrella; y yo, sinceramente prefiero a mi luna, que es mía, que en las noches más nostálgicas me hace compañía, que es mi diosa, que es mi musa y mis canciones son para ella y la obedezco al vivir tan libre y la amo y le lloro en las noches y ella me escucha… todo el tiempo.

Assenza

2006-01-18T00:12:00.002-06:00

Ti tengo dentro de la mia anima, ogni giorno trovo le notti più lunghe, e non truo il modo di strappare i tuoi occhi nel mio cuore.

Ci sono volte in qui ti sento troppo vicina, accanto a me nel mio letto, addirittura sento il tuo respiro, però trovo soltanto il tuo spazio vuoto attormentandomi metiendo i tuoi denti nella mia schiena.

La tua assenza mi persigue e invade il mio cuore. Amore mio: Come posso fare per liberarmi dall´ angoscia della tua partenza? Come mi sfogo dal tuo ricordo?

Fammi essere quello di prima, voglio che ritorni la mia pace che mi danno lo sguardo dei tuoi occhi, non voglio sperare altro, nonostante ti aspetto qui.

Roma, l'Italia, Gennaio 2006

Me abandonó,
como se abandonan los zapatos viejos,
destrozó el cristal de mis gafas de lejos…
Joaquín Sabina

Soufflé de Traición

2005-04-26T01:09:00.001-05:00

Ingredientes:

50g de ingenuidad
3 tazas y meda de confianza
1 litro de traición
75g de amistad

Una pizca de mentiras

5kg de amor

35g de esperanza

2 tazas de lágrimas

Manera de Hacerse:

Precalentar el horno a la máxima temperatura por un año, cinco meses y veinte días, meter el amor al horno por dos años, hasta que quede hermoso, esponjadito, sincero y desinteresado.

En un tazón, mezclar muy bien la confianza con el amor hasta que quede una pasta uniforme de algún color del arco iris.

Una vez teniendo la pasta en tus manos, siéntela, amásala, huélela, siente la mezcla perfecta de la confianza y el amor, estírala lo más que puedas y ve como no se rompe, juega con ella, disfrútala, pruébala, abrázala, no la dejes ir, es tuya, sólo para ti.

En el momento en que mejor esté la mezcla, espolvorea sobre ella la ingenuidad y vacía la traición de un solo movimiento, inesperadamente y observa como en ese momento la pizca de mentiras cae lentamente y siente como se quiebra tu corazón en pedacitos pequeños.

Después ve al baño y vomita, vomita mucho, deshazte de toda la mierda que te están echando.

Regresa a la cocina y sitúate justo frente al tazón, fíjate muy bien como la traición va consumiendo la confianza y la va aniquilando, también ve como el amor sin la confianza va echándose a perder, ve como le salen gusanos y se pone verde, deja caer algunas lágrimas dentro y fuera del tazón.

Ve corriendo por el bote de confianza y descubre que está vacío, que no queda ni una pizca.

Tira la amistad a la basura, seguramente a estas horas ya estará podrida o a punto de, no importa, tírala de una vez.

Vomita de nuevo, sácalo todo.

Tira también la esperanza, o guárdala, realmente da igual.

Mézclalo de nuevo todo, con los gusanos y los hongos, sírvelo así. Ahora sólo rinde una porción, viértelo en un plato hondo limpio o sucio, no importa.

Cómetelo, sin cubiertos, con las manos, trágatelo todo y deja que te envenene por dentro, que tu cuerpo absorba la inmundicia, que corra por tus venas y que llegue hasta tu roto corazón.

Siente como el veneno recorre tu cuerpo, siente como el aire se hace más espeso y no puedes respirar.

Para finalizar, sólo siéntate, llora hasta quedarte dormido y espera a que el veneno haga su trabajo, no te preocupes, no tardará mucho.

Cuando voltees hacia abajo y te veas a ti mismo, todavía con lágrimas en los ojos, sin moverte, sin respirar, de un color azul amarillento, entonces y sólo entonces... estará listo.

La Chica del AutoMac

2004-09-25T23:46:00.002-05:00

Con tu sonrisa característica, me entregaste el cambio y el ticket. Creí haber percibido un leve pero suficiente coqueteo por parte de tus ojos, pude notar que ellos tenían cierta complicidad con tu manera de sonreír.

No acostumbro a visitar ese lugar de perdición, sin embargo, aquella vez el sol se tornaba algo cruel al desplegar toda su intensidad, el calor agotante traía como consecuencia una urgencia impostergable de un refresco o un helado; y por las facilidades, como no tener que bajarse del automóvil, que ése lugar ofrece, sin pensarlo mucho, accedí a entrar.

Después de tu sonrisa, el calor pasó a segundo plano, el helado comenzó a derretirse sobre mi mano y derramó algunas gotas sobre el asiento sin que yo me diera cuenta.
Me dirigí a mi casa, tratando de olvidar lo sucedido.

Al día siguiente, me encontré, en el trayecto, justo frente a ese lugar, me detuve contemplando un poco a aquel siniestro payaso, príncipe del capitalismo desmedido de las barras y las estrellas; abrí el cenicero, junté cuatro pesos en monedas pequeñas y aceleré dirigiéndome hacia el enorme muro donde se encuentra el menú acompañado de algunas sugerentes fotografías bastante distantes de la realidad.

Inmediatamente después de escuchar una cálida bienvenida y la petición de tomar mi orden, reconocí tu voz que hizo latir más fuerte a mi corazón. El tiempo que tardé en llegar a la primera ventanilla, fue eterno, no podía esperar para conjugar en tiempo presente, tu voz con tu sonrisa.
Y ahí apareciste tú, de nuevo, pasmando mis sentidos y deslumbrándome con el brillo de tus ojos.

Me quedé atónito al darme cuenta de que ese inocente coqueteo, ya era un juego al que me habías invitado a participar. Me concentré en tratar de ver tu nombre en el gafete, pero me fue imposible debido a que no llevaba puestos los anteojos.

Y así pasé todos los días por un helado de cuatro pesos y una sonrisa de un millón. Imaginé que sabía tu nombre y lo repetía varias veces. Imaginé que sabías el mío.

Imaginé que ponías la flor que no te di, en un florero con un poco de agua; imaginé también que un día bajaba del carro y te conocía, y tomábamos café y caminábamos de la mano y te invitaba a pasar a mi casa y te quitaba lentamente el uniforme azul y besaba todo tu cuerpo y te hacía el amor en la alfombra.

Te imaginé un lunar en el vientre, el cual me detuve un momento a contemplar y besar.
No imaginé todo, sólo lo más relevante, los detalles, algunos me los reservé para cuando sucediera en realidad y otros los repasé varias veces a manera de un gran ensayo preparándome para la función estelar.

Me levanté muy temprano ese día a lavar minuciosamente mi coche, un Ford Ghia color plata 1993, muy gastado por los años, con varios golpes en la carrocería y algún problema en el alternador que producía un sonido semejante al de una tina de hidromasaje.

Afiné mi guitarra y la guardé en la cajuela, compré una rosa y me puse en camino; ya eran como las tres de la tarde y el calor insoportable ya había hecho su aparición sobre la corteza terrestre; a esas horas el tránsito de la ciudad de México hace parecer al periférico un enorme estacionamiento de gente aferrada a la bocina, como creyendo que el ruido ensordecedor hará avanzar la fila más rápido.

Alzo la mirada y a lo lejos se alcanza a distinguir entre nubes de smog y cables de luz, un gran mástil con un letrero rojo y una “M” amarilla sobre él.

Tuve que tomar un atajo para llegar un poco más rápido, ya que las ansias y la impaciencia, se apoderaban rápidamente de mi cordura: pero al llegar, la fila era larga, una hilera de no menos de quince automóviles motivados, como yo, a comprar un helado barato que apacigüe un poco el nada piadoso calor que atormentaba a la ciudad entera.

Apretaba tan fuerte el volante, que en mis manos ya se había impregnado un poco el color azul grisáceo. Las manos me sudaban tanto, que me era imposible tenerlas secas aunque sea dos o tres segundos después de haber embarrado el sudor en el asiento. Mi paciencia ya se había extinguido, el calor me volvía loco y los deseos de volver a ver tu sonrisa me estaban haciendo respirar de una manera que pondría en estado de alarma a cualquier neumólogo.
Al estar frente al altavoz, mi corazón se detuvo unos pocos segundos al darme cuenta de que aquello que había oído, no era tu voz.

Pisé el acelerador hasta el fondo, con el corazón todavía detenido, hasta la primera ventanilla, golpeé la defensa trasera con una reja que dividía el asfalto de un pequeño espacio con pasto abundante; como en cámara lenta, vi la silueta de una mujer en el uniforme azul, con los cabellos negros a media espalda, voltearse hacia mí. Fue la decepción de no haber encontrado tu rostro en ese cuerpo, ni tu sonrisa, ni tus ojos, que me llevó a hacer caso omiso a la mirada de aquélla mujer que fruncía el ceño en señal de extrañeza.

Estacioné el coche encima de la banqueta y bajé corriendo al restaurante preguntando por ti al primer uniformado que me encontré, como no sabía tu nombre, empecé a describir tan detalladamente su sonrisa, que inmediatamente supieron de quién se trataba. Ahí fue cuando supe tu nombre: “Raquel”, lo repetí unas cuatro o cinco veces hasta que sonara familiar. Me dijeron que habías renunciado, no quisieron darme tu teléfono ni tu dirección.
Me alejé sin quitar la mirada del suelo, tiré la rosa a la basura, me subí al auto y me fui a mi casa con las ganas por los suelos.

Hoy en día, aún paso por ahí, ya no compro nada, pero me acerco lo suficiente como para poder ver aquella ventanilla, y alzo la mirada un poco y te busco entre la gente de uniforme azul, sólo esperando a que algún día el destino haga que el viento sople un poco a mi favor y me encuentre una vez más con tu sonrisa.